A religião da
espera, do caldo
lento e da paciência.

Na panela acrescento a flor. Deixo toda a minha alma nesta canção de louvor. Mexo o sal e o óleo de palma. Cada parte deste caldo é uma semente de chia do quanto amo o Zhdun, do quanto lhe devo na vida.

Giro a colher de pau sem parar nesta dança parecendo eterna. Faz-me mais calmo, faz-me sentir mais leve que uma pena, pois os meus sentimentos já posso expressar graças ao mestre Zhdun, que aprendeu a mostrar o que sente e o que pensa — quase como um dilema.

Dizia sempre aos antigos deuses: a pressa é tempo desperdiçado, a espera é que a sustenta.

Zhdun, deus de todos os deuses, este caldo me aproxima do mestre que faz com que a vida pareça feita por este deus que me dê paciência hoje. E mesmo que passe uma era, um milénio ou até mais, a espera é sempre uma dádiva que nos oferece uma lágrima do dia em que o mundo chorou — do dia da morte de Zhdun, senhor de todos os mundos.

Deus santo Zhdun, minha glória, minha essência, minha verdade — até que o Zhdun me aceite. Pois sei que quanto mais aguarde, mais tempo espero a chegada ao infinito.

Nesse dia de espera, todos sobem ao ponto mais alto num raio de mais de treze quilómetros. Uns podem estar perto, outros longe — mas todos caminham com a sua tigela vazia nas mãos.

Quando chegam ao cume, são guiados pelo Guardião da Paciência, escolhido pelos seguidores através de votos depositados debaixo de uma pedra, simbolizando a firmeza e a paciência que não se quebram.

O Guardião conduz-os até ao local onde repousa uma grande panela. Ali, cada pessoa cozinha para a outra, depositando os seus ingredientes com amor e intenção, mexendo o caldo lentamente enquanto cantam ou meditam.

Quando o caldo está pronto, todos recebem uma porção — mas cada um deve deixar uma pequena parte na sua tigela original, guardando o resto sagrado como símbolo de que a espera nunca termina.

Quando o sol se põe, erguem as tigelas e cantam juntos a Reza da Lágrima Oculta, despedindo-se da luz com gratidão. E só depois acabam a sopa lentamente, gota a gota, saboreando cada colherada como se fosse um minuto de eternidade.

A seguir, fazem seis minutos de silêncio absoluto — cada minuto dedicado a destruir um pecado da alma: a pressa de chegar, de partir, de ter, de ser, de falar e de esquecer.

Então o velho Guardião dá uma semente de chia a cada um, colocando-a na palma da mão como um tesouro minúsculo e paciente. Todos as depositam juntas num vaso enorme, onde se misturam e se tornam uma só promessa verde.

Durante todo o ano, cuidam dessas plantas. Não interessa se é tua ou não — apenas deves nutrir tudo e todos. No dia do ano seguinte, regressam ao vaso: se estiver podre, choram sobre ela; se estiver verde e viva, esperam com tranquilidade.

Se a planta estiver bem, podes então regar três partes do teu corpo com água pura: na testa (para que os pensamentos esperem com calma), no coração (para que os sentimentos esperem com amor), e na mão, com a palma virada para baixo (para que as ações esperem com humildade, sem agarrar nem forçar).

E a cerimónia, desde o início até ao fim, tem de ter uma vela acesa — a Chama da Espera — que simboliza a presença constante de Zhdun. Uma luz que nunca se apaga, mesmo quando tudo o resto descansa.